Ficciones

Como último libro de este año del club de tortura Lectura (y mi último en una temporada, que me voy de excedencia) Paula ha elegido como sólo ella elige, es decir, en lengua española. Que los demás somos más de lo anglosajón, o en cualquier caso, de lo extranjero.

Y esta vez hemos cruzado el charco y hemos leído a Borges, nada menos. Ficciones, nada más. Que yo leía y leía y me preguntaba "a ver cómo me lo monto para decir que no me ha gustado este señor que es Nobel de Literat...¿ES NOBEL DE LITERATURA?" pues mira, resulta que no. Como si en realidad me fuera a influir mucho, pero es que, vamos, menudo aburrimiento.

Que igual es buenísimo, pues muy bien, me alegro mucho y que le cunda, que digo yo que al buen señor le cundiría y a sus fans les cundirá más todavía. Fenomenal todo, pero menudo sopor de señor.

Me ha parecido aburridísimo en general. Historias cero interesantes en las que a mí, salvo un par que salvo y tampoco con mucho entusiasmo, no me compensa esa altísima calidad, ese manejo del lenguaje y todo lo más bonito, maravilloso y mejor de la vida que se pueda decir sobre este libro. Pero esto ya lo hemos hablado antes, soy más disfrutona que esteta y aprecio más una historia que me interese a que las palabras sean un puro prodigio pero me aburra. ¿Qué le voy a hacer si soy una lectora frívola? Pues disfrutarlo que para dramas ya está la vida y los telefilms de Antena 3

Encontraréis reseñas más entusiastas en los blogs de Desgraciaíto, Carmen, Pau y a lo mejor en el blog del club, que lo tenemos subarrendado a ratos por Newland.